Als ich von Ostabat am Morgen aufbreche, ist bereits zu spüren, dass sich der Nebel nicht lange halten wird. Und mit jedem kleinen Sonnenstrahl wächst meine Vorfreude. Ich kann es nicht benennen, nicht beschreiben, nicht erklären, aber jetzt nähere ich mich Schritt für Schritt St.-Jean-Pied-de-Port und es ist ein bisschen wie damals vor Le Puy. Irgendetwas packt mich, rührt mich, schmeißt mich in die Luft und fängt mich wieder auf: St.-Jean-Pied-de-Port!
In St.-Jean-le-Vieux ist die Sonne unwiderruflich da und auf den letzten Kilometern sind kleine Schmetterlinge in meinem Bauch. Ich kann es kaum erwarten, durch dieses Tor zu gehen, das ich so oft auf Fotos gesehen habe. Und dann bin ich durch und plötzlich sind überall Menschen. Immer wieder ruft jemand von irgendwo meinen Namen, viele Pilger der letzten Tage sind schon hier, die Franzosen von Laressingle sind gar bereits wieder von Roncesvalles zurück. Im Trubel verstehe ich kaum, was sie mir zurufen. Ich winke nur – lasst mich erst einmal hier sein! Jedes Wort ist mir in diesen Minuten zuviel. Diese Augenblicke sind so kostbar für mich: Ankommen. Ich will mich einfach nur durch die Straßen treiben lassen, schauen und erleben und riechen und diesen unglaublichen Ort fühlen auf der Haut.
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| St.-Jean-Pied-de-Port |
Abends sitze ich mit Ursula und den Holländern in einer kleinen Seitengasse bei einem Glas Wein. Und dann liegt plötzlich doch noch ein bisschen Wehmut in der Luft. Für alle anderen wird der Weg hier enden. Über die Pyrenäen wird mich kein einziges vertrautes Gesicht mehr begleiten.
Aber ich habe keine Lust, Trübsal zu blasen. Was für ein Privileg, hier noch weitergehen zu dürfen. Ich blicke von der Rue Citadelle den Berg hinauf und weiß ganz genau: Ich will es. Unbedingt.
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